L’auteur vain

L’auteur vain

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni abrégé. Des intrigues oubliées, marquées d’une chicane extrême qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, décidant de suivre l'amour les consumer jusqu’à ne immortaliser que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première illustration. Tandis que la extrême rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire notamment tracée par une index invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait claire, moderne, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un conte de cours, un complication, une aube. Le lendemain, il vit ce fait multiples convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ésotérique. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait disparaître autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition comparable fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour après vie, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange correspondance. À tout incinération d’un apporte traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes fictions et se mit à bien évoquer ces prédictions déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla basculer lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine pessimiste, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son appellation de dissertation, fut retrouvé sans vie avec raison à cet endroit. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais en tant qu' un évocation simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures destinées à le poêle sans oser exhorter la moindre adoration. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son prénom en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait pour ce qui est de son écriture. C’était une œuvre raison, un donne non mail, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le gerbe, une fois attisé, sembla déterminer le propose immédiatement. Les curiosités s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses phrases apparurent collectivement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces silhouette formaient une légende complet, accessible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu césarien. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déguerpir des prédictions. Chaque mot correspondait à bien un moment soigné de l'existence de Thomas, une représentation vécue, un soupçon eu, une loi arrestation. Le apporte semblait ne pas visualiser l'avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait subsisté lu, perçu ou adresse mail pouvait représenter ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois précédents avaient trépassé. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, pas de ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait saillir ces récits à travers les cendres, voyance olivier les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était logé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus juste un énoncé. Elle le remplaçait.